Sobre mi tierra no hay luna de fresa.
Hay lágrimas
muerte
injusticia
Sangre que la lluvia no puede limpiar. 
Mientras los poderosos duermen,
El pueblo convierte la rabia en acción.
Con letras, canto, barricadas.
Sin descanso.
Tapizando las paredes con los nombres de los caídos. 
Con nuestra memoria,
con nuestro saber,
de todas las formas posibles, 
venceremos.